La Revue

Liberté sauvage

Comme ce qu'on voit la nuit

L'orage brumeux

La terre lente

Et la neige qui fait bleu

Les lignes ne sont pas ce qu'elles sont

L'horizon fait semblant

Ou l'on doute de l'infini

Un peu penché

Une sphère tourne sur elle-même

Nous sommes au ciel

Je me demande l'heure exacte d'un premier bourgeon

La charpente de l'été à venir

On n'aura vraiment rien compris à l'éternité

Faire ceci, faire cela

Occupé

Pas de réponse

Interroger le ton d'une phrase

Témoins de ce qui échappe

Regarder les yeux d'une inconnue

Le toujours temporaire

Tracer le sens d'une direction

Question d'être soi-même

On ne risque rien